Bienvenidos, de nuevo, a No es país para viejóvenes. En estos meses, hemos trabajado, con mucha ilusión, en la primera antología que editará Versátiles Editorial. Admitimos que, por un lado, estamos muy contentos, pues la participación ha sido masiva; por otro, nos ha resultado complicada la elección debido a la calidad de las propuestas presentadas. Aunque en su momento ya contactamos con los agraciados, volvemos a felicitar a los seleccionados de este singular proyecto: Jackie Rivero, Ramón Bascuñana, Almudena López, Alfonso Vila, Lydia Ceña, Óscar Navarro, José Luís Martínez, María Beleña, Elena Román, Esther García, Mercedes Márquez, Tomas Soler Borja, Pilar Cámara, Gema Albornoz, Javier Castro, Julia Navas, Antonio Palacios, Francisco Javier Gallego, Luis Amézaga y Txema Anguera. Diez hombres y diez mujeres, de diferentes edades, con unas obras poéticas potentes, originales, diferentes; algunos haciéndose un hueco en el panorama literario y otros ya con cierto reconocimiento. Queridos lectores: la cosa promete. No exageramos. Para finales de año o principios del próximo ya podréis disfrutar de este libro. Con respecto a su edición, Marina Nebreda será la ilustradora de la cubierta. Un lujo contar con ella. Pronto anunciaremos al autor (o autora) del prólogo.
Sin más que añadir, inauguramos este otoño con los poemas de Carlos de la Cruz (Aranda del Duero, Burgos, 1973) y Nuria Barea (Barcelona, 1984). Gracias por vuestra paciencia. Y gracias por seguir ahí. No olvidéis que la sección ahora es bimestral (salvo por circunstancias personales, que podría retrasar la programación).
Manuel Guerrero Cabrera y Ana Patricia Moya
ROMPEOLAS DE LA MITOLOGÍA GENERAL BÁSICA
Oh Yoni pétalo de piedra
apilé todas estas palabras como mazorcas
elevé el templo de la belleza sobre sus barbas
oh las traía en una bolsa de tela del Mercadona
con el zumo de naranja recién exprimido
y las tortillas de maíz sin gluten
una lata de chili con carne y dos rodajas de merluza
oh labio sagrado oh yunque de carne
he arrancado las sombras del espejo
tirita el anzuelo de las hebras con las que se adherían
a la piel como cangrejos eléctricos
oh Lingam melancólico oh ceniza de olivo
mar tuétana formidable el espinazo del camino
moquea retuerce y gira los límites del monstruo
oh muestra el eco dulce rodilla del acantilado
deforma la boca del cachalote mientras besa
y bailan los muertos como larvas enamoradas
después de taladrar el sistema
con sus hermosos cuernos barnizados de hulla y graznido.
EL CUELLO NEGRO DEL VIEJO CIMARRÓN
Apuntalar la carne contra el callo de la cordillera
el ojo enterrado hasta la curva de la raíz
contra el océano somos nadie descalzas
la quijada trabada en el nudo de la frontera
hemos llegado hasta aquí para cocer sin receta
nuestro alcohol.
No quiero tus manos cerca de mis hijos
no quiero tu suela de mármol junto al corcho de mi ombligo
tengo las manos y los ojos y los dientes
y un tren de calacas que bostezan semillas de tungsteno
somos el búfalo albino que ladra a los aeroplanos.
No chasques la lengua cuando hables de las marcas de sudor
en el cuello de nuestras camisas
olemos a mierda y olemos el miedo
tus niñas y tus niños bien educados no sobrevivirían un día
junto al fuego de nuestros corazones alquitranados
brilla el filamento y nos pudrimos por los costados.
El árbol serrado las raíces sagradas el cuajo en los dedos
el cuello negro de mi abuelo
no hay un solo rincón en tu condescendencia
que no te arrancaría para besar sus manos.
LA LUCHA DE CLASES EN EL AMOR ROMÁNTICO
Cariño nuestra lucha de clases ha fracasado amor:
soy la carcasa ceremonial del desdén.
Odiamos para expresar la urgencia del discurso
soy una fregona en la lucha de clases:
absorbo la tensión
con impotencia subrayo los tendones de la lluvia.
Mis chicos van primero
tienen los dientes de las montañas
el borde sufijo que se adhiere a la curva del paladar
mis chicos y sus potrillos
ruedan perpendiculares calle abajo
hablan de la revolución del amor
de las perlas centrifugadas del crank.
Cariño vivimos en una lavadora
y todo lo que sabemos del amor
ya lo han escrito los enanos de las montañas
sobre una piedra, contra una mula
bajo las tripas de una montaña
entre los dientes de la madre
que zurce los calcetines
contra el huevo de piedra:
eres corazón
el nervio de la cueva.
CARLOS DE LA CRUZ (BURGOS, 1973). Autor de los libros de poesía Cave Canem (Edición Personal, Madrid, 2001), Ópera de la Malaestrella (Ediciones Oblicuas, Barcelona, 2009) y Gigantes de Postdam (Zoográfico, Madrid, 2015). Ha colaborado en distintas publicaciones: La Ñ Literaria, Cuadernos de poesía, Es hora de embriagarse con poesía, etc. Aparece en la antología PoeTrastros (La Vida Rima, Madrid, 2011). Ha participado en varios festivales poéticos.
KILO(ME)TRAJE
Me salto el stop de vuelta a casa
con la velocidad mojándome las botas.
Cuando no hay peatones a la vista
acelero
antes de subir a los resaltos
y en los baches recito poesía de nadie,
a trompicones,
feliz como una niña
para nada inocente.
En ocasiones creo caravanas
por guardar las distancias con esos quitamiembros
de las curvas
y les pido paciencia a los motores
y termino insultando al kamikaze
de turno
con la mente.
Por las líneas discontinuas que anuncian lo prohibido,
en los cambios de rasante con visibilidad
insuficiente
ya no cruzan conejos a los que ceder los saltos.
Pero tu nombre sigue escrito en la pantalla
del casco de repuesto
que nunca te pusiste
y continúas deslizando tu risa sobre mis ganas
infinitas
de arrancar puntos muertos
y decírtelo a voces.
A DIESTRO Y SINIESTRO
En la entrada de casa hay un jardín de adjetivos
que concuerdan, en género y número de visitas,
con la puerta de un muro que comparte sin nombre
arañazos a la altura de cierta duda inconstante,
donde estira y afloja jugando a la mentira
un buzón hasta arriba de cartas sin destino.
En la encimera hay adverbios haciendo la croqueta,
cedo el paso a un pronombre a través del pasillo,
tosen artículos de contrabando en la escalera,
en mi cuarto espanto conjunciones con la almohada,
sobre la cama se evaporan las preposiciones
y la ventana sopla algunos verbos indecisos.
Vivo en un altavoz de frases que me paran el pulso,
devolviéndome a mí recordando a cualquiera
que me diera una flor después de un puñetazo.
Aprendiz en el arte de abrir la medianoche
y beber de la letra que dice demasiado,
la borrachera verbal será lo que me engorde
en este agosto aún por llegar de noches desnudándome,
tardes a un sol que se moja y se apaga y vuelve
a pillarme soñando con que sigo.
Las palabras están volviendo a amontonarse
y no quiero evitar tropezarme con ellas
aunque pudiera inmolar las fatalidades,
pues solamente han pasado tres generaciones
desde que abrí conscientemente la primera vocal
y salió un grito.
(ECO)GRAFÍA DE UN CUARTO CON VENTANA
…………………………………………………………………A mi familia
Asomada a la misma ventana de ayer,
el paisaje parece igual pero es distinto:
han cambiado los ojos que miran el tráfico
discurrir entre pisos apilados como cajas
bajo un cielo moteado blanquiazul que también mira.
La brisa artificial corre en la nuca,
caricias de humedad traen el pasado consigo,
ahuyentan la distancia por la espalda
haciéndome cosquillas.
Volver a las paredes vestidas de madera
que sujetan retratos de lugares lejanos
donde nunca estuvimos,
volver con las manos llenas de regalos tardíos
y soltar la maleta donde estuvo la cuna.
Se tambalea el pomo de la puerta al abrirla
reprochando portazos con excusas de viento,
la cama es más pequeña, más nueva, más plegable
y en el alféizar las plantas ya no tienen espinas.
Elogiar la expansión de canas en el pelo
de un padre que es también marido y niño
al cobijo de una esposa que es mujer y asistenta,
además de mamá sin haber sido niña
de un hermano con luz hasta en la sombra.
Mientras la noche cae sujeto el pulso:
no quedan libros ya en la estantería,
en su lugar montones de cables con cartuchos
de soledad disparan miedo a gritos.
Pensar en el pasado me confunde,
nunca sé a ciencia cierta cuándo estoy recordando,
cuándo invento mentiras;
ver lo que está pasando mientras pasa
es lo que necesito.
Que no podré salvarles de una vida ya hecha,
pero sí puedo hacer mi propia vida.
NURIA BAREA (BARCELONA, 1984). Poeta, narradora, diseñadora gráfica y gestora cultural. Ha publicado varios libros en formato digital. Ha colaborado en distintas revistas y aparece en antologías literarias. Ha obtenido por sus textos diversos reconocimientos (finalista del Concurso de Aforismos Ediciones de Letras, 2015; tercer premio del II Concurso de Relato Corto El mundo del perro, 2012; primer premio en el Certamen Haikurrelatos, 2014; etc). Ha participado en diversos eventos poéticos y solidarios. Su blog personal: desvanpoetico.blogspot.com.
SOBRE LOS ENCARGADOS DE LA SECCIÓN
ANA PATRICIA MOYA (Córdoba, 1982). Estudió Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Ha trabajado como arqueóloga, bibliotecaria, documentalista, etc. Actualmente, se busca la vida como puede y dirige el Proyecto Editorial Groenlandia. Su obra más reciente es La casa rota (Versátiles Editorial, 2019). Sus textos aparecen en distintas revistas y antologías literarias; también ha obtenido algún que otro premio por sus despropósitos lírico-narrativos. Eterna finalista. Blog: (H)Amor y (H)Asco se escriben con (Hache)
MANUEL GUERRERO CABRERA (Córdoba, 1980). Es profesor de lengua y literatura, articulista y poeta, y ha estado realizando, desde la Asociación Cultural Naufragio, una importante labor de difusión cultural en el sur de Córdoba. También posee un espacio semanal sobre literatura en Lucenaradio.com con el nombre de “El azucarillo”, y es director y presentador del programa mensual de literatura “La voz a ti debida“ en Radio Atalaya de Cabra. Es autor de los libros de poesía El desnudo y la tormenta (Moreno Mejías, 2009), Loco afán (Ediciones En Huida, 2011), El fuego que no se extingue (Manantial, Ayuntamiento de Priego de Córdoba, 2013) y Las salinas del aliento (Cuadernos del laberinto, 2015); también ha publicado los títulos de narrativa Para despertar (Moreno Mejías, 2011) y Vieja Túnica y otros relatos (ÁticaBooks, 2017). Como investigador, ha publicado Estudios críticos de Literatura del Siglo de Oro (Juan de Mairena y de Libros, 2008), Tango, bailando con la literatura (Moreno Mejías, 2008) y Al compás Literario del tango (Cuadernos del Laberinto, 2017). Web personal y blog.
BASES PARA PARTICIPAR EN NO ES PAÍS PARA VIEJÓVENES:
1) No habrá límite de edad: podrán participar todos los poetas de origen español que deseen. Tampoco queremos una foto vuestra reciente. Aquí todos sois feapos, viejóvenes y poetas.
2) Selección de entre 5 y 10 poemas, sean inéditos o no (importante indicar cuáles). El formato del archivo será DOC o DOCX (no se aceptarán otros como TXT o PDF). En el mismo archivo, una breve biografía del autor con una extensión máxima de un folio (a modo de orientación: lugar, fecha de nacimiento, libros publicados, participaciones en revistas u eventos culturales, premios, etc).
3) No se aceptarán borradores o textos con faltas de ortografía u otro tipo de errores (por favor). Os aconsejamos que, antes de enviar el fichero, os toméis vuestro tiempo para revisar. Tampoco se aceptarán obras pegadas al cuerpo del mensaje.
4) El nombre del archivo – repetimos, en formato DOC o DOCX – que se remitirá al correo yosoyperiquillalospalotes@gmail.com será el siguiente: POEMAS Y BIO DE (vuestro nombre y apellidos a continuación). Por ejemplo: POEMAS Y BIO DE PERICO DE LOS PALOTES.DOC.
5) En el asunto del correo, es MUY IMPORTANTE INDICAR LO SIGUIENTE: SECCIÓN NO ES PAÍS PARA VIEJÓVENES.
6) Todos aquellos correos que no cumplan con lo anteriormente expuesto serán descartados.
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